Non finire mai le sigarette

Vado a prendere tutto il freddo che riesco e lo accumulo nelle ossa, la nicotina nei recettori dell’acetilcolina, un sacco di schifo nei polmoni, gli ululati nelle orecchie, la probabilità di morire di una morte atroce e degradante, quelle poche luci della città che si vedono da qui.
Mi sono frantumata l’udito e il gusto, ho chiamato mia madre per dirle che ci vediamo presto, che non sono una cazzo di utilitaria, e quando nel silenzio tutti i presenti si sono girati per guardarmi ho pensato che hai ragione quando ti lamenti del fatto che dico troppe volte “cazzo”. E io ti chiedo se sarebbe meglio essere ciechi o sordi, e penso che non vedere i colori e le facce sarebbe orribile, ma non sentire la musica non lo sarebbe altrettanto?
Vorrei scrivere sui muri che la gente non si suicida quasi mai davvero, “non hai morti sulla coscienza”, attraverso la strada senza guardare né a destra né a sinistra, solo dritto davanti a me.
Ché tanto che morirò di cancro ci pensano gli altri a ricordarmelo.