La luna è piena delle speranze e delle disperazioni dei clochard, dei gas esilaranti che dovremmo inalare per sentirci meglio, per pensare al futuro senza dover inibire impulsi auto (o etero) lesivi filogeneticamente ereditati.
I pianeti ubriachi, le meteoriti. Mi dicevi "siamo animali preistorici, è fantastico." Siamo animali selvatici, dominati dal circuito ippocampale, dal sistema nervoso autonomo, ma soprattutto dall'amigdala. Siamo animali involuti. E non pensiamo al presente, al passato e al futuro senza piangerci un po' su. Andremo a servire ai tavoli, a lavare i piatti, ad abortire i nostri figli per salvarli da questo nulla terrificante. E' così che, con un certo velo di tristezza, i posteri ci ricorderanno:
vecchi burattini con gli arti e i sogni amputati.
Luigi Tenco crocifisso invano sul palcoscenico per salvarci dai nostri peccati. Anche lui.
Moriamo per delle idee, e non per gli ideali, ma comunque di morte lenta.
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